Несколько стихотворений незаслуженно забытой Любы Якушевой.
Впервые я увидела ее стихи в каком-то старом журнале. Видите ли, наша квартира - это просто страна макулатуры прошлого века, раритетной и периодической... Все трепетно собирается и почти никогда не разбирается, я уж помолчу о "выкидывается". Так и живём, прокапываясь через книжные залежи ценной словесной руды в поисках чего-то важного. Насколько я помню, так было всегда, где бы мы ни жили. Только если рядом пыль и книги, я ощущаю некую "домовитость и яхонтовость" и душевный покой. На этом закончу лирическое вступление. Собственно стихи:
Легко ли с горечью такой
смеяться и, взмахнув рукой,
спуститься к станции метро,
и в светлом поезде людей
забыться с песенкой своей
наедине?
Теперь Добро
меня обходит стороной.
Пускай руки не подает
ни через день, ни через год.
Как я смеялась, боже мой!
Как я ждала забытых слов,
как наполнялась до краев
преступной нежностью больной.

Как проходил ты стороной.

Смертельно больная Люба писала:
Как постепенно исчезает жизнь,
рассеиваясь в воздухе осеннем,
так постепенно с лирою веселья
нам в зрелости не хочется дружить..
Нам б только жить. Угадывать закат
за красною каймою горизонта,
а по утрам молекулы озона
вдыхать и знать, что все идет на лад,
что все плывет, как подобает плыть:
вода и зной, журчанье и прохлада.
Что ты живой, и большего не надо.
И это лучше, чем великим слыть.

И:
Я - одна из десятка, из ста,
я во все опоздала места...
Ты, наверно, давно перестал
разбирать мои строчки с листа.

Не могу без тебя, не могу!
Вот: сижу на пустом берегу.
Вот: записку твою берегу.
На лету, на бегу, на снегу -
не могу без тебя, не могу.

Никакой зрелости в жизни ее так и не наступило, не успела.
Последним пусть будет "Туман в марте", в котором столько света... и тепла:
В тумане тонем. Горло голодает
по кислороду светлой высоты.
Но снятся ночью, но блестят плодами
в прозрачном небе летние сады.
Мне мало надо, чтобы смерть услышать, -
глоток тумана, безвоздушный вдох.
Как в этой белизне мой смех умышлен,
как лёгкие предчувствуют подвох
в безбрежности белёсого пространства!
Иди со мной, послушай как дышу,
как замедляется в тумане транспорт,
как поглощается туманом шум,
а в нем птенец - из малых самый малый, -
мечтая о полуденном песке,
плывет по морю марта и тумана,
от гибели живет на волоске.
Быть может, мне давно уж захотелось,
чтоб жизнь моя осталась коротка
и помогла мне слабость или смелость,
когда б не ты и не твоя рука.

Последнее взяла из сборника. В журнальном варианте было более щемящее:
Я маленький - из малых самый малый,
мечтая о полуденном песке,
плыву по мору марта и тумана,
от гибели живу на волоске.

По праву владельца дневника - это пост посвящается М.С.